Entramos a un bodegón no muy grande, con decorativos de carpa que simulaban un circo viejo, la iluminación irradiaba un ambiente añejo de tonos rojos y sepias, teníamos la sensación de estar entrando a un salón tipo Moulin Rouge en sus tiempos más decadentes. En el centro había una pequeña pista en donde un personaje regordete y bajito con un saco rojo, sombrero de copa y bigotes largos y tiesos que al final terminaban en círculos a base de goma barata sobre una sonrisa un tanto macabra, paseaba entre la multitud importunando con chistes insulsos y carcajadas fingidas. Era un mar de gente de todos los tipos, desde seres como salidos de Carnivale hasta punks, darketos y demás infrahumanos, también había una pequeña población de los denominados "gente común" todos mezclados bajo un mismo techo entre sonidos de copas, conversaciones, ritmos y olores nocturnos.
Vemos el bar al final de la pista y nos dirigimos hacia él. Antes de llegar el Perro me dice:
-Voy por mis cigarros al carro, los olvidé. Pídeme una bebida-
Lo veo perderse entre la masa de gente. Volteo al bar y me dirijo al levantador de pesas de los años 50’s que esa noche cambio el oficio a cantinero:
-Un vodka sonic y un mandarin agua mineral por favor-
En el aire flota la melodía “Butterfly Caught” de Massive Attack. Siempre he disfrutado esa rola, me causa sensaciones difíciles de describir, me transporta a un nivel abstracto, de nostalgia… me dejó llevar un rato por su melodía... pasa un tiempo y decido ir en busca de rostros familiares. Camino hacia una esquina en donde están pequeñas salitas de muebles redondos que desentonan un poco con el resto del lugar, a lo lejos veo al Tío Joe y al Gallo enfrascados un una conversación intensa –as always– e intento llamar su atención ondeando mi brazo por arriba de las cabezas, -pero están demasiado lejos-, intento cruzar el salón para acercarme a ellos -hay tanta gente- de tanto esquivar cuerpos me esta dando claustrofobia -no puedo avanzar- y en ese momento caigo en la cuenta de que el Perro no ha regresado, ha pasado mucho tiempo, me dirijo a la puerta un tanto preocupada. Alguien nos había advertido, que por esos rumbos andar solo no era muy conveniente, existe una tribu satánica de la que todo el mundo habla, pero que nadie a visto... apresuro el paso. Lo veo recargado en un carro negro con la cabeza caída de lado, me acerco.
-Qué haces aquí? Te estaba esperando-
-Estoy con mis nuevos amigos-
Levanta la cabeza y me mira o parece mirarme pero en realidad sus ojos desorbitados me traspasan como si buscaran comunicarse con mi yo etéreo que flota detrás, su rostro febril me asusta, esta como ido de la realidad –de mi realidad– esta en éxtasis, pero en uno muy parecido a la locura, me esfuerzo internamente para que no asustarme
-Qué tomaste?- le pregunto
-Mis nuevos amigos han compartido conmigo de lo suyo, me han despertado, me siento yo mismo, me han abierto la puerta de su mundo, que sensación más poderosa…
-Ven vamos adentro, nos están esperando…- le contesto sin tener ni puta idea de que hacer
-Espera!, antes quiero que veas algo, entre mis nuevos amigos hay uno que es artista, es un genio, acaba de terminar una obra quiero que la veas, anda ve, es ahí, ve a verla-
Camino un par de metros hacia donde me señala, siento que hay gente alrededor pero no la puedo ver claramente, solo borrones en la oscuridad, como si fueran fantasmas que no quieren ser vistos, no aún, soy una extraña para ellos. En una calle hay cuatro carrocerías de auto enfilados, destartalados y quemados, sin ningún asiento en el interior, algunos sin volante ni nada, son muy pequeños.
Me acerco al primero y veo que en el interior hay un maniquí mutilado, atado de las muñecas la cual una no tiene mano y la otra esta con los dedos retorcidos, la cabeza resquebrajada de la mitad me mira con un solo ojo con el maquillaje corrido, parte del rostro y el torso le recorren hilos de -sangre?- un líquido rojo, está quemado de algunas partes, con manchones que simulan costuras, pero lo impresionante y grotesco es la posición en que está, totalmente deforme y retorcido, sin perder la esencia de que alguna vez formó un cuerpo. Por todo el techo cuelgan lamparitas chinas sucias y velas iluminando las estampas de santos y exvotos que están colocados por todo el interior.
El segundo carro es muy similar, solo que ahora son dos maniquíes en el mismo estado, mutilados y quemados, el más pequeño está sin cabeza y el otro vestido con correas y cadenas cubre su cabeza con una máscara de piel negra con cierre en la boca y sin ojos, colocados en una posición evidentemente sexual -el dominante y el dominado- y aún así se pueden apreciar las extremidades totalmente retorcidas, con llagas y heridas simuladas. En éste todas las estampas son de la virgen.
Al llegar al tercero y cuarto tiemblo. Están frente a los dos primeros como simulando un espejo, y efectivamente, son un reflejo idéntico a los otros dos, solo que en estos en lugar de maniquíes son cuerpos humanos...o partes de ellos, una sátira de fantasía y realidad.
Aún cuando aterrorizada no puedo dejar de pensar en su belleza estética.
Regreso al auto en donde el Perro sigue sin moverse.
-Vamos adentro, anda-
-No... quiero estar aquí-
-Pero tengo miedo que te pase algo, anda, vamos adentro, por favor...-
-Ellos no pueden dañarme, ya no, ve tú... entra- y me empuja hacia la puerta del antro, pero siento otras manos que me obligan a meterme al bullicio del lugar. Quiero salir, quiero irme de ahí, rodeada entre tanta gente siento como me cae la soledad como piedra en la espalda, me agarran un brazo y me jalan, estoy a punto de gritar...
-Eh! pensamos que no venían, donde está el Perro?- pregunta el Gallo
-afuera- y les cuento lo sucedido.
-Yo he escuchado que esta gente tiene un ritual, para digamos reclutar gente- me dice Tío Joe muy serio
-Dicen que les dan a beber una droga, no sé qué sea, para ponerlos a prueba y ver si son dignos de su culto, los que aprueban forman parte de su familia, y...- no termina la frase
-Que pasa con los que rechazan?- pregunto temiendo a la respuesta
-...pues...se convierten en material para sus obras de arte...- responde en voz baja
Siento como se me congelan las venas y salto hacia a la puerta -me dijo que se sentía liberado, que se sentía él mismo- pero tengo ya la certeza que de una manera u otra, lo he perdido...
Afuera no hay ruido, no hay viento... veo el carro negro... pero él ya no está.
Se supone que aquí debería estar un post diferente pero ayer la hueva hizo presencia (como casi siempre) y heme aquí inventándome uno, jajajaja.
Éste fue un fin de semana totalmente improductivo, que cada vez se están haciendo más frecuentes.
El viernes nos fuimos de pedotes. Fuimos a una fiesta de cumpleaños de un amigo que tiene más fama por pedo que por su profesión, así que ya se imaginarán la calidad de la embriaguez que nos cargábamos. La cosa era en la terraza de un edificio sobre Hidalgo de 16 pisos por lo que la vista era espectacular, el pedo fue que comenzó a llover tempra y resolvimos instalarnos en el lobby pero la neta, aunque estaba grande, se sentía como muy encerrado.
Por ahí de la 1 hicimos el segundo intento de subir a la terraza, y una vez instalada la barra y la música todo fluyó como tenía que fluir, y vimos gente que ya casi no vemos, la neta me la pasé chido, ya nos fuimos pasadas las 3 porque yo ya me sentía más para allá que para acá, y no fuera ser que se nos metiera el gen emo y nos lanzáramos al vacío en un suicidio colectivo. De hecho nomás llegué al depa a cantar oaxaca a todo pulmón, abrazado del excusado, así que los planes de la puchona de darle de comer al conejito se frustaron gachamente, y en vez de ello me limité a dejarme caer en la cama a roncar como lión, con un 'pero ya verás mañana' entre dientes, jajajaja.
El sábado, como podrán imaginar, fue de hueva total. Me levanté temprano para ir a comprar barbacoa y paliar la cruda que nos cargábamos, lo mejor fue que se la hice de jamón a la puchona cuando se despertó para que me hiciera algo de desayunar, tardé como 15 min en convencerla y con cara de pocos amigos se dirigió a la cocina, para luego regresar con una sonrisota. Después del desayuno (como a las 12 yo creo) neta que me volví a sentir humano, la puchona se quedó dormida otro rato y yo me quedé viendo la eurocopa, quesque el mejor torneo a nivel selecciones del mundo, voy voy, bájenle que ni estuvo tan chido, es más, taaaan entretenida estaba la cosa que me quedé biiieeeeeen jetón.
Yo estaba de lo más a gusto hasta que sentí a alguien en la oreja diciéndome que ya iban a dar las 7, yo entre sueños pensé 'las 7, ya me tengo que levantar para ir a la oficina' ooohhh qué hermoso es eso de pensar que tiene uno que chambear para luego darse cuenta de que es sábado, ahhhhh ojala así fuera diario, jajaja. Pero pues nel, iban a ser las 7 de la noche!!! chale, fácil me dormí unas 4 horas y me quedó la sensación de que me quedaron a deber una tarde.
Ante la noticia de que aquí en Guadalajara iba a caer un tormentón de aquéllos, incluso hasta mencionaron la palabra tromba, habíamos planeado (qué tal de previsores chingao) una tarde de películas mientras allá afuera llovía y llovía, pero de la lluvia ni sus luces... es más, el sábado fue el día más caluroso de toda la semana. Bueno el chiste es que la lluvia ni sus luces y ya como que estaba empezando a hacer hambre y aprovechando que entre semana casi no tenemos tiempo para cocinar nos pusimos manos a la obra.
Con la onda de que me da indigestión en la noche nos pusimos muy sanos, aunque no por ello menos sabroso (ahhh, hasta pareció comercial) preparamos una lonja de salmón a la yakitori, un arroz blanco y verduras al vapor, la neta estuvo buenísimo. Invitamos al chichifo a cenar y nos chingamos unas chelas bien a gusto. Lo invitamos a ver una película pero el muy cabrón mejor nos la pidió para él verla en su casa, y pues con lo consentido que lo tenemos nos convenció y se fue cenado y con su película bajo el brazo.
Nosotros vimos la del Orfanato, que yo erróneamente ubicaba como dirigida por Guillermo Del Toro, pero es de otro cabrón para mí desconocido. Cómo me caga que hagan la misma mamada de siempre '...del director del Laberinto del Fauno... llega una nueva historia de terror...bla bla bla' y resulta que el wey es nomás productor, pinche mercadotecnia barata... así también anunciaron la de Hostel como 'la nueva de Quentin Tarantino' pero se veía taaaaaaaaan mala desde el trailer que luego luego ubiqué que no era de él.
También luego pasa en los conciertos, cómo me caga porque luego mucha gente cae en el jueguito, me acuerdo de un concierto que anunciaba con letrotas grandotas a Gus Gus y en letritas chiquitas venía 'producer' o sea, era el productor de Gus Gus que iba a mezclar música y ya. También me tocó una vez que me preguntaron '¿vas a ir al concierto de Front 242?' y yo casi me cago en el momento, pero bueno luego me fijé bien y era un cabrón que había tocado con Front hace un putero, pero venía con otra banda. Pinches idiotas, nomás engañando gente.
Bueno cabrón céntrate... ah sí, entonces vimos esa movie. Conclusiones acerca de la película: ps está bien, digo bien a secas pues. Está bien hecha, bien dirigida, bien fotografiada, bien actuada, bien pues. Pero hasta ahí, digo yo no lo clasificaría como mala pero tampoco es de mis favoritas, la historia se me hizo muy predecible no hubo nada que me sorprendiera como lo hizo a lo mejor Los Otros, y los efectos de sonido se me hicieron muuuuy exagerados, ya se la saben la típica, todos los sonidos se escuchan normalitos... ah pero si se rompe una ventana suena como si hubieran aventado una bomba, no pues no mames, con esos efectos de sonido hasta la de Loco por Mary te sacaría unos pinches sustos bien cabrones.
En los momentos más disfrutables de la película me di cuenta que parecía que estaba viendo Historias de Ultratumba de Discovery Channel que me fascina, así que a lo mejor tuvo algo que ver, en conclusión ahora sí, la película es un cuento de amor con escenas de miedo.
De ahí en fuera yo la etiquetaría como palomera.
El domingo me amaneció entre las 7 y las 8 (no mames, ya soy un viejito) porque quería ver la final de Djokovic vs Nadal en Queen's, no crean que por la relevancia del torneo, sino por el morbo de ver qué iba a pasar, era obvio que se estaba jugando por el honor o una mamada de esas, en primera, porque Nadal no había ganado nunca una final sobre césped, en segunda, porque iba contra Djokovic que es de los pocos, estando Nadal al 100%, que le ha podido ganar últimamente, en tercera, porque se enfrentaron en semifinales de Roland Garrós y hay personas que decían que si hubiera sido en césped habría perdido, y ya por último, porque nadie había podido ganar el grand slam francés y Queen´s el mismo año. Pues la verdad estuvo buenísimo el partido, valió la pena la desmañanada.
Como ya me había levantado no me quedó más remedio que hacer yo el desayuno, nomás que la puchona se levantó antes de que terminara y ya no le pude dar la sorpresa.
Y de nuevo la Eurocopa, hasta la puchona me dijo 'has visto más futbol este fin de semana que en todo el tiempo que llevo de conocerte' y yo creo que sí, pero bueno, ya ven, me la vendieron como la mejor copa a nivel de selecciones del mundo, uy sí, no saben, qué partidazos los de Italia y Francia, pinches partidos aburridos.
Igual que el sábado, me quedé jetón viéndolos pero no hasta la noche. Me desperté como a las 4 o 5, y nos dispusimos a preparar los sagrados alimentos. Carne asada fue la elección, así que prendí el carbón y esta vez nos emocionamos porque hicimos una pinche comilona que parecía para 10 personas... arrachera, chorizo, camarones, atún y salmón con varios marinados, la neta todo quedó bien bueno y esta vez el chichifo se 'apareció' casualmente así que también le entró duro a toda la empacada, al final su veredicto fue que ya me podía casar.
Esta vez se fue a su casita temprano, por ahí de las 9, le dijimos que si más tarde le daba hambre nos timbrara, jajajajaja.
Y entonces nos dispusimos a ver The Darjeeling Limited. Por fin, después de que todo mundo me platicara lo buena que estaba pude verla. Sí, la neta me gustó y me hizo reír, no sé, me encanta la comedia de Wes Anderson, esa comedia que no parece comedia, esas exageraciones de los personajes que habla de nuestra torpeza humana, de nuestros errores y vicios y actitudes ridículas que tenemos con nuestros seres más queridos: la familia y la pareja. Esa excentricidad exacerbada que sin duda alguna nos hace cagarnos de la risa porque nos identificamos con ellos.
Y conste que estoy diciendo que me gustó y que me hizo reír, sobre aviso no hay engaño, porque voy a decir que The Darjeeling Limited es la peor película que yo he visto de Wes Anderson. Así de fácil.
Insisto, no estoy diciendo que es mala, sólo que es la peor que he visto comparada con otras que me encantan como Life Aquatic, Rushmore o mi favorita The Royal Tenembaums.
Ahora no puedo decir que Wes la cagó con la película, sino que a lo mejor después de tantas alabanzas y etiquetas de genio que todo el mundo le pone pues el wey se durmió en sus laureles, a lo mejor pensó que todo lo que él hace es chingón y no le echó ganas, lo que la salva yo creo, son las actuaciones que se avientan los 3 hermanos, muy pero muy buenas. Obviamente tiene muchas otras cosas buenas, no nada más eso. Me encantan los soundtracks de toooooodas las de Wes Anderson, es casi tan bueno como Quentin para elegir su música y Darjeeling no es la excepción.
Bueno, ya no los aburro más, la neta yo sí la recomiendo bien cabrón peeeeero eso sí, no es una película para todos los gustos, no estoy hablando de una comedia estilo Will Ferrell, nada qué ver, es otro tipo de humor. A Wes Anderson lo amas o lo odias y yo soy de los primeros.
Hoy también hay función, me está esperando en la casa nada más y nada menos que Sweeney Todd, que ya no la vi en el cine gracias a toda la bola de inútiles a los que les es imposible ver una película en silencio o dejar de atender su teléfono por 2 horas.
No tengo grandes esperanzas con ella, prefiero así.
Y así fue mi fin de semana futbolero y palomero. A ver si para la próxima tengo algo más entretenido que contarles, jajaja.
Ahí se ven, perros.
No tengo idea si algún día tendré un hijo, recuerdo que cuando era chico solía dar eso por sentado ‘cuando me case y tenga hijos…’ pensaba. Creo que más bien eso es lo que la sociedad (léase padres, familiares, vecinos, etc.) espera de uno, ‘es lo normal’ suele uno escuchar o ‘¿cuando vas a sentar cabeza?’ jaja ése se me hace muy chistoso, como que no tiene sentido… sentar cabeza… no mamen, ¿qué es eso?
Yo crecí en un hogar así como normalito, nunca me serviría de pretexto para justificar mis traumas, desvaríos, loqueras ni perversiones, esas son todas de mi autoría supongo. Me refiero a un hogar con papá, mamá, hermanos, mascota, todos contentos y felices… bueno en realidad no, con broncas como todos pero nada extraordinario creo yo, somos una familia nuclear en todo el sentido de la palabra, con padres comprensivos y amorosos, con errores como todos los humanos pero no más, que nos dieron lo que pudieron y hasta más, sin quejas de mi parte pues.
Mis padres son la pareja referente para toda su bola de amigos, cuyos matrimonios casi todos o andan mal o ya no existen, y la verdad no es que sean ejemplo del típico matrimonio de antaño que se aguantan todo y dicen ‘ya ni modo’ o ‘por los hijos’ sino ejemplo de un matrimonio que funciona.
No es por eso que no crea en el matrimonio, en lo que no creo es, ya no digamos el sacramento religioso, en la obligación social. En el evento, en las cosas-que-hay-qué-hacer, en la lista que hay qué cumplir, en la hipocresía de todo el asunto pues.
Ya ni mencionar a todas las parejas de casados que me ‘motivan’ cuando veo lo ‘felices’ que son y las mañas que el casamiento acarrea. Ni hablar de la tasa de divorcio que nos cargamos hoy en día, y entonces es cuando la desidia hace presencia en su ya típico ‘¿para qué?’ simplemente no le veo la utilidad todavía, quizá algún día la vea, no lo sé.
Lo que sí creo también es que mis padres no son como la mayoría, obvio son mis padres, pero no sé, me doy cuenta cuando platico con otras personas sobre sus padres que los míos son un poquito diferente. No es que sean muy alocados ni locochones, pero sí son medio bohemios o algo así. Bueno el chiste es que yo creo que nos educaron con una mente más abierta, con libertad de pensamiento, de pensar aunque nuestras opiniones en ocasiones no coincidan.
Cuando veo en otros hogares cosas como división del trabajo por género me da mucha risa, como que no lo entiendo, me ha tocado ir a casas en donde los hombres desayunábamos mientras las hermanas de mi amigo nos atendían, y no se sentaban hasta que uno se levantaba de la mesa, o luego me tocó ver alguna vez cómo a algún amigo le negaban un permiso porque alguno de sus padres estaba de malhumor y no le daba la gana, no sé, cosas por estilo que yo no viví.
A veces me he preguntado ¿cómo sería yo de papá?
Yo sé que muchos dirán ‘ya te veré cuando tengas un hijo’ pero de verdad no creo poder ser un papá ‘normal’, o lo que eso signifique.
Para empezar pobre wey, le va a sufrir para cumplir mis expectativas, es más, puedo decir que ya tengo su vida resulta.
Uno de ‘mis legados’ más importantes sería la música, mi hijo tendría que ser un enfermo de la música; no digo que le indicaría qué música puede o no puede escuchar, pero trataría de abrirle los ojos con una asignatura como historia del rock, claro que lo desheredaría si alguna vez llega con música grupera o reggaetón y le diría hasta de qué se va a morir pero si el decidiera continuar con sus desviaciones, fuera de mi casa o con audífonos claro, sería muy su pedo.
Le machacaría todo el tiempo con mi ‘buena música’, me lo llevaría a conciertos desde pequeño pa que se acostumbre, y ridiculizaría la música que por natural imitación traiga de sus amiguitos en la escuela, o el programa de moda en televisión, o lo que sale en MTV for god’s sake… si después de lo que tengo que decir insiste, bueno… ni modo, comenzaría a planear un segundo embarazo supongo.
Otra cosa, lo metería a clases de música. Yo le recomendaría el piano, la guitarra o la batería, aunque insistiría que iniciara con el piano, creo que una vez dominado el piano casi cualquier instrumento resulta mucho más sencillo, además el piano siempre da una ventaja melódica a los que componen con él, las que tienen base de piano resultan ser más armoniosas o algo por el estilo.
Ya lo tengo planeado, lo primero es comprar el documental completo de Seven Ages of Rock como para abrirle los ojos y que rescate lo que pueda o lo que quiera… bueno no, espero que no se decante por el de heavy metal por favor, aunque eso es más soportable a que le entre un virus por Telehit o MTV o Exa.
Supongo que de canciones de cuna tendría a los Beatles, pero ya para los 3 debió haber entendido por qué los Stones rockeaban más chido. Bueno no me voy a poner a mencionar a todos porque nunca termino. Lo que sí es que sería un laaaaargo camino el que tendría que recorrer para darle gusto a su padre.
Lo mejor sería el momento en que él se sintiera seguro y con los huevos bien puestos para opinar diferente que yo, puta, eso sí estaría bueno. Me encantaría escuchar sus argumentos y el orgasmo sería que me hiciera cambiar de opinión.
Lo siguiente que tendría que pasar, lo inevitable, es que terminara pidiéndole alguno de sus discos, o mejor aún, que me lo pase al puto ipod, y que a mí se me empezaran a ‘perder’ algunos de mis discos viejitos para engrosar la colección de mi vástago, tal como ha sucedido conmigo y mi padre.
Si algún día llega, espero que siendo un puberto, con las pinches loqueras de querer formar una banda yo sería el primero en apoyarlo. ‘Talonéale wey’ sería mi consejo, pero no me involucraría en nada más, no voy a ser el pinche ruquito que mete su cucharota en todos lados, eso los morros no lo toleran y menos sus amigos, es su pedo y él solito tiene que aprender.
Eso sí, para esto y en general le tiraría sermones estilo:
‘mira cabrón… yo no te voy a mentir; nuestra familia está llena de weyes haraganes que sueñan con el gusto por la vida contemplativa así que más te vale encontrar algo qué hacer en lo que seas bueno y te esfuerces lo menos posible. De preferencia nada que se haga en una oficina o fábrica, y menos que implique operaciones metódicas y sistemáticas, de perdida que sea algo analítico y de pensamiento lógico y creativo.’
‘búscate algo en lo que te paguen por pensar, y mejor si es por pensar chingaderas, de preferencia evita los trabajos en los que el que paga te dice qué tienes que hacer y busca en los que te pagan por lo que tú haces y punto, si es chamba por temporadas eres mi ídolo.’
‘yo te apoyo en lo que tú decidas estudiar, al chile cabrón. Lo que sí te digo es que más vale que te busques una chamba del estilo que te estoy diciendo, nomás hace falta ver toda la línea paterna para darse cuenta que no somos empresarios con metas inalcanzables, somos weyes que les gusta vivir de lo que nos late y punto, lo demás cae solito y nos gusta la vida simple, házme caso hijo de tu puta madre, que cuando estés viejito me lo vas a agradecer pinche enano cabezón’
Si lo que le late es la música pues que le chingue, total no pierde nada, si no la arma yo me conformo con un buen melómano con quién conversar, y que me pase música nueva a huevo.
Además existen muchas otras cosas que me encantaría mostrarle.
Mi hijo tendría que leer, y adquirir un gusto voraz por ello. En cuanto aprenda a leer le caerían cuentos primero, con ilustraciones y todo el pedo pero con texto, no me importaría que la transición entre libros de dibujos y libros de texto fuesen los comics, de todo tipo, desde adaptaciones de cuentos y novelas, pasando por leyendas y mitológicos, y los que él quiera. Algo que le sirva de puente. Lo que sí es que tendría asignaturas también, cosas como Julio Verne, Rob Roy, La Isla del Tesoro, y todas las de aventuras. Mamadas como El Principito y Juan Salvador Gaviota.
El aventón que yo le ofrecería ya cerca de la pubertad sería Herman Hesse, en estricto orden: bajo la rueda, demian, el lobo estepario y siddharta.
Libros de astronomía, historia, arqueología, biología y enciclopedias le estarían esperando a que los devore por gusto.
Le diría que pusiera atención en todas las materias en las que uno suele ser un ñoño si le apasionan y que lo mantuviera en secreto hasta el momento adecuado, no vaya a ser que traten de traumar a mi hijo con que es un nerdo.
De ahí lo que él quiera, y que camine.
Si descubriera que escribir es lo suyo pues también lo apoyaría, yo le ofrecería pagarle cursos de redacción si él quiere, de igual forma tendría la redacción, le ayudaría y además tendría muchas más opciones que el cliché de ser escritor, existen muchas jaladas como ser reportero, redactor de copys, redactor de guiones, corrector de estilo, chambas editoriales, no mames, hay personas a las que les pagan bien por revisar textos, hay personas a las que les pagan por leer. Hay de todo pero obvio hay que ser bueno como en todas las chambas.
Otra forma de holgazanear con argumentos sería que le pagaran por estudiar, toda la vida. Esa sí que es vida, pa que se ponga a estudiar los comportamientos sexuales de las hormigas de Indonesia o por qué los Mayas valieron pito o cuál es el futuro del biodiesel o por qué algunas mujeres van al baño de par en par, no sé, pero que sea algo por lo que le paguen buena lana.
Y no es por dar el cortón así en seco, pero sí… aquí le dejo porque las niñas me están esperando en la cama.
CONTINUARÁ
Ahí se ven, perros.
Después de una batalla interna de decidir sobre que escribir, el domingo pasado estabamos en la hueva viendo Índice de Maldad en el discovery y la musa inspiradora despertó.
A ciencia cierta, no sé si es morbo o si mi mente está cada vez más enferma, pero el tema de los asesinos seriales o asesinatos célebres me apasiona, fácil me puedo quedar un día entero buscando páginas en internet leyendo todo lo que me encuentre al respecto, la neta ha habido veces que tan clavada estoy en la textura que ya por las noches me siento absurdamente abatida y totalmente deprimida... pero sigo leyendo y leyendo...
El caso es que el domingo pasado hablaron sobre el posible asesino de la Black Dahlia.
La verdad es que no he visto la película que salió hace como 2 años sobre el tema, con Scarlett Johansson, Aaron Eckhart (quien por cierto sale en una película recomendable que se llama "Thank you for smoking"), y Josh Hartnett (yo no sé que tiene este wey que la neta neta así como que mega guapo no es, pero aaah! que maravilla verlo! como olvidar a Trip Fontaine de Vírgenes Suicidas... *sight*) en fin la onda es que la trama que se desarrolla en la movie no la conozco muy bien, sé que se basó en el libro escrito por James Ellroy. Mi propósito era ver la peli antes de escribir el post, por posibles puntos de comparación pero la neta es que no he tenido tiempo de ir a rentarla y si no escribo esta madre ahorita se me va a ir la idea jajajaja y pa que me agarren las ganas otra vez está cabrón.
No están ustedes para saberlo, pero yo aquí se los cuento a grandes rasgos, el 15 de junio de 1947 en la ciudad de Los Angeles encontraron el cuerpo sin vida de Elizabeth Short, intento de actriz venida a menos que según los rumores trabajaba en el oficio más viejo del mundo para poder sobrevivir, su muerte no habría aparecido ni en 3 renglones escondidos en los diarios, si no es por el impresionante estado en que la encontraron.
Resulta que el cuerpo de Miss Short estaba desnudo con visibles huellas de que había sido torturado, (moretones, quemaduras de cigarro, etc...), la cara desfigurada con unos cortes que iban de la boca hacia las orejas simulando una sonrisa un tanto macabra, la nariz estaba tan hundida que casi desaparecía del rostro, pero lo más inverosímil de todo era que en su cuerpo no había una gota de sangre y estaba perfectamente cortado a la mitad a la altura de la cintura, la parte superior estaba con los brazos abiertos en ángulos de 90º, un seno casi cercenado colgando y con varios órganos desaparecidos, la parte de abajo a pocos metros se encontraba con las piernas totalmente abiertas con cortes y fracturas. El asesino llevó el cuerpo a un lugar visible para asegurarse que fuera encontrado.
El caso fue un caos mediático, se dice que fueron los medios quienes bautizaron a Elizabeth como la Black Dahlia debido a su palida tez, cabello negro y la costumbre de la actriz de vestir negro, el asesino nunca fue encontrado y existen un sinfín de teorías.
La que captó mi atención fue la expuesta en el programa: Resulta que no hace muchos años (no recuerdo bien la fecha) Steve Hodel, un detective retirado, revisando entre las cosas de su padre ya fallecido encontró unas fotos de la susodicha, en donde presumiblemente está posando desnuda, y esto lo hace investigar cual era la relación de la Black Dahlia con su padre.
Goerge Hodel era un notable doctor cirujano, tenía una clínica en donde se especializaba en enfermedades venéreas la cual la mayor parte de su clientela era la gente afamada del Hollywood de aquellos tiempos, por ende gozaba de contactos y favores de políticos, gente importante y de la farándula, y eran famosas las fiestas que organizaba en su casa para sus clientes y amigos. En su infancia era considerado como un niño genio, tocaba el piano a la perfección y era un apasionado de las artes, por alguna razón que no recuerdo su carrera como músico se perdió, hecho que lo frustró y por lo que decidió estudiar medicina.
Steve Hodel empieza a atar cabos, en investigaciones hechas se confirma que el Dr. Hodel conoce a Elizabeth en una de las tantas fiestas que asiste y empiezan un romance, ya que el Dr. tiene una gran afición por la fotografía le pide a Short que pose para él, y de estas fotografías descubre Steve la relación de Short con su padre, pero no es suficiente para inculparlo de su asesinato así que decide indagar más.
Uno de los detalles más importantes en la investigación de Steve es la conexión de amistad y admiración que tiene su padre con el fotógrafo de gran prestigio llamado Man Ray, el cual tiene una obra llamada el Minotauro, cuando Steve revisa las fotos de Short el día de su asesinato hace una relación inmediata con tal obra, ya que la foto consta de la parte superior del cuerpo de una mujer con las manos alzadas en 90º simulando los cuernos del animal, posición demasiado similar a la postura en que encontraron el cuerpo de Elizabeth.
Steve piensa que su padre quiso hacer de Elizabeth Short un lienzo para su arte enfermizo, además de que hubo registros del caracter violento del Dr. Hodel, ya que en 1949, su hija lo denuncia a la policía por violencia y malos tratos.
Y lo mejor, según la evidencia, el asesino debía tener conocimientos sobre la anatomía y cirugía, ya que el cuerpo presentaba ausencia de algunos organos vitales los cuales fueron removidos con precisión, además que estaba totalmente desangrada, cosa que no cualquier hijo de vecino puede hacer y lo más importante, el corte transversal del cuerpo estaba impecablemente realizado... quien mejor que un doctor como sospechoso?
Esto es más o menos lo que recuerdo que vi en el programa, como son segmentos de menos de 10 min por caso, no profundiza demasiado en el asunto, (aunque algunos datos que aquí les cuento los investigue por interné), lo impactante del asunto es que justamente el hijo del doctor Hodel es quien lo pone en evidencia, eso me hace preguntarme, si yo sospechara que algún miembro de mi familia esta involucrado con un crimen, sobre todo de un asesinato tan famoso, lo delataría?... no lo sé...
Lo que sí es que a mi percepción lo que movió a Steve Hodel a acusar a su padre de uno de los asesinatos más sonados en la historia de E.U., después de tantos años, es su EGOCENTRISMO. A quién no le gustaría ser recordado como el hombre que resolvió el misterio de la Black Dahlia, y por si fuera poco, apunta como autor del hecho a su propio padre. Desafortunadamente para Hodel hijo es que las evidencias que presentó al FBI fueron rechazadas por falta de pruebas consistentes, ya saben tipo CSI, por lo que el caso después de casi 60 años sigue sin resolverse. Por lo menos recibe regalías por el libro que subsecuentemente salió a la venta.
Aila batos, se los dejo al costo!
Yo creo que hay pocas cosas que realmente me fastidian y una de ellas es que la pinche MacBook, de las súper poderosas de lujo y caras máquinas de Apple, se apague así nomás porque se le dio su chingada gana. Uy sí tanto que las presumen pero nomás la desconecto, con batería cargada, y al poco rato se calienta y se apaga borrando mi post sin archivo de recuperación.
En la oficina las méndigas iMac truenan como ejotes a cada rato y una PowerBook G5 que compramos hace menos de 1 año está en reparación por lo mismo que le pasa a la mía. Quesque la tarjeta lógica al parecer.
Tan caras y tan chafas, chale. Están bonitas pero de mírame y no me toques.
Ya ni me acuerdo qué tanto escribí, en fin. La chamba me consume en tiempo y energía estos días por los constantes roces que yo quiero evitar, estoy entre el no hacer nada más que lo que me corresponde o de meter mis narices para resolver conflictos, pero eso me desgasta y no es un ambiente que me guste, yo no soy de ambiente de ventas que es tan competitivo, yo soy más de equipo, y en los trabajos de equipo a mí nadie nunca me acusó de no hacer nada, al contrario.
Bueno, y eso me deja poco tiempo para otras pendejadas, ni pedo.
Estaba yo diciendo que el final de la cuarta temporada de Lost estuvo muy bueno, me gustó mucho con sus sorpresillas y por fin un adelanto de varias respuestas que tanto quiero uno saber, la cosa ya se ve más clara.
Aún sigo pensando que para mí la serie ya debió haber acabado, no inconclusa sino con un ritmo más acelerado, sin experimentos en el guión, ni alargamientos innecesarios por la incertidumbre en el número de temporadas, y se me hace una real mamada tener que esperar 8 meses para ver temporaditas de 16 capítulos, no mamen, tenemos así desde el 2004 por favor. Según mis cálculos el tiempo en la isla no ha transcurrido más allá del 2005.
Lo peor del caso es que la trama se ha complicado tanto por los nuevos sucesos que será imposible que puedan responder todas las dudas en 32 capítulos hasta el 2010! Se centrarán en explicar 2 cosas importantes que no pienso discutir, y dejarán muchos detalles sin sentido sin esclarecer porque son demasiado pequeños para detenerse en ellos. Así creo que pasó con Twin Peaks que para mí es una de las mejores series de misterio que se hayan transmitido por TV pero con uno de los finales más decepcionantes también (o quizá frustrantes) y siento que su versión en película es mucho más gratificante aunque la serie te dejaba más picado.
Pero bueno, David Lynch es David Lynch y no se puede esperar menos que algo de frustración con algunas de sus películas, casi nunca se atreve a cerrar el círculo, eso te lo deja a ti pero uno (o por lo menos yo) nunca está seguro de haber comprendido todo el mensaje porque según palabras del Sr. Lynch ‘no hay mensaje’ o por lo menos él no se siente con la responsabilidad de tener que explicarte todo con peras y manzanas, prefiere que leas entre líneas y el cerrojo te lo deja a ti.
Por lo pronto ya sabemos qué es lo que está pasando, ya sabemos parte del futuro, ya por fin sabemos cómo se llegó a ese futuro, lo que no sabemos es por qué pasa lo siguiente que pasa en ese futuro ni tampoco cómo es que van a lograrlo, y finalmente tampoco sabemos que pasará en la isla una vez que lo anterior suceda. Lo sé, ni yo me entiendo.
Pero lo importante es que el argumento más importante es confirmado en este final y ya con ese argumento todo vale, y casi pueden explicar cualquier cosa. No que con ello quiera decir que todo lo que pasa es posible, más bien digo que ya cuando introduces esa fantástica variable en la ecuación todo vale.
Y eso es raro, por una parte se siente bien conocer por fin ese argumento, confirmar mis dudas, pero a la vez sí es como un poco decepcionante, le quita un poquito de todo el chiste y la duda que carcomía. Sí, lo sé, ni yo me entiendo.
Pero bueno, ¿qué esperaba? ¿qué me iban a dar explicaciones científicamente válidas nomás para darme el gusto? ¿qué todo tenía una explicación lógica y razonable? It’s just TV dude…
A esperar.
Sólo espero que el lanzamiento de la tercera temporada de mi otro gallo, Heroes, en septiembre de este año no vaya a ser tan decepcionante como resultó la segunda temporada completa comparada con lo bien escrita y hecha de la primera. Insisto que la huelga de guionistas les pegó durísimo y Heroes es un buen ejemplo de ella. Por lo pronto, como las bandas, la primera es para deslumbrar, la segunda para confirmar, pero si no resulta para mí siempre tendrán una tercera oportunidad, eso sí si no llegan al nivel de la primera será la última chance.
Bueno perros, ahí se ven.
